La poesía es el único conocimiento que no llena mi corazón de soberbia porque está escrita con el oído del músico.
domingo, 27 de julio de 2014
EN RECUERDO DE VICTOR PORTILLO
Todo es ya todo.
No hay más huella
que la señal
de unos labios
apenas hundidos
en la piedra.
Así se abre
este nuevo camino:
palabra por dentro
como un olivar del sur.
Ser hombre no es vivir,
sino ser vivido.
¿No tendría suficiente
con sentir el gozo en sí,
ser la fuente
que canta,
y poder vivir
y morir al mismo tiempo?
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Me parece éste, como mínimo, un bellísimo poema.
ResponderEliminarGracias, me has reconfortado
ResponderEliminarQuerida Clania, en muchos aspectos Víctor era el mejor, y de ahí que fuese tan generoso.
ResponderEliminarUn abrazo muy grande, y me gustaría mucho que nos siguiésemos viendo.