SCARDANELLI de Friederike Mayröcker

Friederike Mayröcker es la única escritora que recuerdo, aunque probablemente haya más, que sea homónima de Friedrich Nietzsche. Muy recientemente ha sido bellamente publicado en e.d.a, NorteySur, y traducido al español por el poeta y traductor, José Luis Reina Palazón, su libro de poemas titulado Scardanelli. El día 26 de diciembre de 2013, en una pequeña reunión privada que transcurrió en la bonita casa de Christell Fallenstein en Viena, conocí en a aquella fascinante poeta austriaca, la cual recitó para nosotros el primer poema de este libro que está ahora a disposición del lector español. Reproduzco algunos de sus versos encontrados al azar: "soy cristiana, en las ventanas abiertas la meseta de lagos en el cielo mañanero, 1 migaja de pan desmenuzada entre los dedos, ando echada hacia delante me limpio el ojo izquierdo: empequeñecida, todo ésto: la anudada mañana la vista que se pierde, el polvo verde en las venas el continuo envejecer: tú puedes mirar: este paso a la eternidad (interrumpido por duros ataques de tos -("pulmón alpino" concretamente) la sombra ahora en la otra parte de la calle porque ya es septiembre- antes vivíamos puerta a puerta, nos decíamos oh qué buena la vida (...) Había "currado" en el jardín sembrado de espinas: en las yemas de los dedos de la mano derecha me he sembrado espinas, ramo deshecho de las moribundas julianas junto a las candelarias que se han vuelto negras. (...) Estas montañas de anhelo, sueños de petirrojos, los zapatos extraviados (desparejados) en el corredor - de noche al baño tambaleando tropiezo con ellos, ah qué felicidad: Couperin desde el éter entonces sin embargo hace muchos años "la colina pecosa" que nosotros, con las manos cogidas, corríamos al valle, arroyos anhelantes nos florecían, Höld".

VIEJA Y NUEVA POLÍTICA

Yo ya no puedo soportar a ningún político que me salude desde lejos. Yo ya no puedo soportar a ningún político que me salude apretando el puño. Yo ya no puedo soportar a ningún político que me salude levantando el brazo. Yo ya sólo puedo soportar a un político que me tienda las manos.

LA FUENTE DEL GOZO

Tú no me hiciste para la gloria sino para el gozo. Estabas al final del verano en La Huerta, cuando me vestí con las hojas de los árboles, con las de los castaños, y con los pétalos de las flores; y descubrí así la identidad, e incluso la femineidad. Pues esta última no la encontré cuando mi cuerpo se desarrolló, sino cuando mi mente se desarrolló, y también cuando descubrí una extraña armonía de la que yo también podía formar parte. También la música ya vibraba en mí. Arriba, en la cocina, ya estaban preparando la cena. Se oían las voces de María e Isabel; y el Emparrado se llenaba con los aromas de los platos que estaban preparando. El sonido de la vajilla en las bandejas, cuando iban a poner las mesas, se parecía al de las esquilas de las ovejas. Y siempre, como siempre en la vida, se oían las voces de unos niños jugando a lo lejos. Así descubrí la continuidad de la vida. Ahí, en la memoria, está la fuente del gozo, también hundida en parte en el inconsciente, que es como se ha venido en llamar el olvido necesario para crecer: Un tiempo sobre otro, en la fuente del gozo, que es la sensación de permanencia. La tierra en el borde de la fuente del gozo está todavía húmeda, y en ella escribo con un palito palabras de agradecimiento, pues nada ha cambiado y vivimos en un presente permanente. Isabel y María están hablando, ¡speak up!, en la cocina. Ya es hora de cenar y están poniendo las mesas. Estamos todos.

LA SOLEDAD COHESIONADORA

Quizá con la existencia de las redes sociales y de la hipercomunicación no exista ya soledad, aunque yo todavía la siento, y la interpreto como una posibilidad, como la otra cara de una aspiración todavía no satisfecha; y en consecuencia de todo ello como una manifestación de la rebeldía que me ha acompañado durante todo mi vida. Mi yo se ha tranquilizado pero no se ha debilitado durante estos años. Y cuando me refiero a mi yo no estoy aludiendo a todo cuanto pudiera haber en mí de seguridad y de autosuficiencia, sino a lo que todavía desea manifestarse, brotar, a través de la incertidumbre, e incluso de la debilidad, de la duda, de la intemperie; para lo que no es un inconveniente que esta soledad se proponga ser solidaria con el grupo. Tengo voluntad de individuo, pero no ya del que yo soy, sólo yo. Tengo también deseo de individuo en mi destinatario. Quiero para él también una soledad tan grande como la mía, que permita construir una relación verdadera que jamás pueda apoyarse en una falsa sensación de seguridad, y que nos mantenga siempre en vilo.

¡POETAS DEL MUNDO, UNÍOS!

¡Poetas del mundo, uníos! Si no escriben sobre vosotros escribid vosotros! Sed como los pueblos pobres cuando procrean. Llenad el mundo de poemas como una explosión demográfica. Pero ay de vosotros Molinos de Vanidad, chiringuitos playeros, que con vuestro ruido constante no dejáis oír el sonido acompasado del mar, ni aproximarse a él. Ni deseo ser protagonista de vuestros actos ni su público. Dispuesta me hallo a creer en un Dios que, a pesar de bondadoso, ha permitido la muerte de sus criaturas, sólo para que a través de ella puedan todos los seres humanos volver a ser iguales; pues en esta igualdad radical está también la poesía.

DIARIO DEL FUTURO:RESURRECCIÓN

Percibí cómo se corría la losa y entraba después una débil claridad; y también sentí que iban cayendo las vendas, una a una. Me pude entonces mirar en un espejo, pues estaba sentada en un espacio parecido a un salón de peluquería muy luminoso, donde seres vestidos con una bata que debían ser ángeles iban atendiendo a los recién llegados. Y bien, entonces pude comprobar ante mi sorpresa que después de resucitar mi aspecto era el de una mujer madura; eso sí, muy delgada, y cuyo rostro reflejaba los signos de la edad a través de marcados signos de expresión. Me sentí confundida, pues siempre creí que los resucitados eran jóvenes, pero no me atreví a pedir explicaciones ni ninguna cita con entidades superiores, ya que nada más llegar a la otra vida no quería pasar por persona conflictiva o impertinente. Eso sí, los otros seres que por allí me acompañaban revestían el atractivo de la personalidad y los encantos de un galán maduro, como Jeremy Irons. Adivinaron los ángeles mis pensamientos, y se adelantaron a explicarme que no se puede alcanzar la dicha eterna sin recordar que se ha vivido, y sin disfrutar de los placeres de la madurez. "Esto no es ninguna broma", oí decir a una voz que parecía venir de muy arriba. "En el cielo se lleva mucho el vintage", me aclaró un vecino.

EN RECUERDO DE VICTOR PORTILLO

Todo es ya todo. No hay más huella que la señal de unos labios apenas hundidos en la piedra. Así se abre este nuevo camino: palabra por dentro como un olivar del sur. Ser hombre no es vivir, sino ser vivido. ¿No tendría suficiente con sentir el gozo en sí, ser la fuente que canta, y poder vivir y morir al mismo tiempo?